Unidad 34 · 68 LEOPOLDO ALAS

68 LEOPOLDO ALAS

gazo de Pepa Francisca, SU madre. Mientras él, casi arrastrando, rebuscaba los rincones queridos de la casa para olfatear memorias dulcísimas, reliquias invisibles déla infancia junto á la madre, su cuñado y los sobrinos iban y venían alrededor de los baúles, insinuando á cada instante el deseo de entrar á saco la presa. Pepe, al fin, entregó las llaves; la codicia metió las manos hasta el codo; se llenó la casa de objetos preciosos y raros_, cuyo uso no conocían con toda precisión aquellos salvajes avarientos; y en tanto, el indiano, sentenciado á muerte, procuraba asomar el rostro á la huerta, con esfuerzos inútiles, y arrancar migajas de cariño del corazón de su hermana, de aquella Rita que tanto le había querido.

La fiebre última le cogió en pie, y con ella vino el delirio suave, melancólico, con la idea y el ansia fijas de aquel capricho de su corazón... comer un poco de borona. La pedía entre dientes, quería probarla; llevábala hasta los labios y el gusto del enfermo la repelía^ pesara á sus entrañas. Hasta náuseas le producía aquella pasta grosera, aquella masa viscosa^ amarillenta y pesada, que simbolizaba para él la salud aldeana, la vida alegre en su tierra, en su hogar querido. Llantero, que ya tocaba el fondo de los baúles y se preparaba á recoger la pingüe herencia, agasajaba al moribundo^ seguíale el humOr á la manía; y, todas las mañai^^S) It! ponía delante de los ojos la inejor torta

BORONA 69

de maíz, humeante, bien tostada, como él la quería...

Y un día, el último, al amanecer, Pepe Francisca, delirando, creía saborear el pan amarillo, la borona de los aldeanos que viven años y años respirando el aire natal al amor de los suyos: sus dedos, al recoger ansiosos la tela del embozo, señal de muerte, tropezaban con pedazos de borona y los deshacían, los desmigajaban... y...

—¡Madre, torta! ¡Leche y borona, madre; dame 6oror<rt!— suspiraba el agonizante, sin que nadie le entendiera. Rita sollozaba á ratos, al pie del lecho: pero Llantero y los hijos revolvían, en la salucha contigua el fondo de los baúles, y se disputaban los últimos despojos, injuriándose en voz baja para no resucitar al muerto.

LA CONVERSIÓN DE CHIRIPA

Llovía á cántaros, y un viento furioso, que Chiripa no sabia que se llamaba el Austro, barría el mundo, implacable; despojaba de transeúntes las calles como una caroca de caballería, y torciendo los chorros que caían de las nubes, los convertía en látigos que azotaban oblicuos. Ni en los porches ni en los portales valía guarecerse, porque el viento y el agua los invadían; cada mochuelo se iba á su olivo; se cerraban puertas con estrépito; poco á poco se apagaban los ruidos de la ciudad industriosa, y los elementos desencadenados campaban por sus respetos^ como ejército que hubiera tomado la plaza por asalto. Chiripa, á quien había sorprendido la tormenta en el Gran Parque, tendido en un banco de madera, se había refugiado primero bajo la copa de un castaño de Ipdias, y en efecto, se habia mojado ya las dos veces de que habla el refrán; después había subido á la plataforma del kiosko de la música, pero bien pronto le